Frank il fachiro

Gabriele Picco - Frank il fachiro

Un fachiro di Buffalora

Tiziano Scarpa

C’era un fachiro di Buffalora
che si abbronzava nella controra.

Quando d’estate il sole picchiava
tutto il paese si rintanava:

uteri d’ombra, stanze oscurate,
penniche in arie condizionate;

cubi di vento nel meteo arrosto,
freschi febbrai abitati in agosto.

Soltanto lui si esponeva ai raggi,
senza ombrelloni, creme o panneggi.

Usciva in piazza, al centro dell’afa.
L’asfalto ardeva come una stufa.

Si distendeva su un materasso
fatto di chiodi e lame da scasso.

Così veniva in toto trafitto:
sopra dal sole, sotto dal letto.

Metà stracotto, metà straziato,
si cospargeva di sale e aceto,

peperoncino, ortica, limone
dentro le piaghe, in ogni lesione.

Mangiava vetri e filo spinato,
senza tisana o bicarbonato.

Sassi di ghiaccio nella tempesta
grevi ammaccavano la sua testa.

Coglieva al volo, per penitenza,
ogni occasione di sofferenza.

Ma non sentiva niente di niente.
A ogni dolore era indifferente.

«Chiodi e lamette, grandine e fuoco:
tutto ho patito, ma è troppo poco.

Devo affrontare il peggio del peggio.
Sfidare il mondo con più coraggio».

Si fece assumere da una ditta.
Andò in ufficio in giacca e cravatta.

Fece la spesa nei shopping district,
in mezzo agli hipster e ai fashion addict.

Speed date, palestre, corsi di tango,
saune, piscine, cure di fango:

bazzicò bar e sale scommesse,
sedusse ostesse, stese commesse.

Si diede ai vizi più deliziosi:
alcol, gelati, sesso, narcosi.

«Voglio abbassarmi ancora più in fondo,
fino al pilastro che regge il mondo:

soldi, successo, competizione,
calcio, cucina, televisione».

E nella sua innocente deboscia,
tempo tre mesi, morì d’angoscia.

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