Armilla

ARMILLA

Se Armilla sia così perché incompiuta o perché demolita, se ci sia dietro un incantesimo o solo un capriccio, io lo ignoro. Fatto sta che non ha muri, né soffitti, né pavimenti: non ha nulla che la faccia sembrare una città, eccetto le tubature dell'acqua, che salgono verticali dove dovrebbero esserci le case e si diramano dove dovrebbero esserci i piani: una foresta di tubi che finiscono in rubinetti, docce, sifoni, troppopieni. Contro il cielo biancheggia qualche lavabo o vasca da bagno o altra maiolica, come frutti tardivi rimasti appesi ai rami. Si direbbe che gli idraulici abbiano compiuto il loro lavoro e se ne siano andati prima dell'arrivo dei muratori; oppure che i loro impianti, indistruttibili, abbiano resistito a una catastrofe, terremoto o corrosione di termiti. 

Abbandonata prima o dopo essere stata abitata, Armilla non può dirsi deserta. A qualsiasi ora, alzando gli occhi tra le tubature, non è raro scorgere una o molte giovani donne, snelle, non alte di statura, che si crogiolano nelle vasche da bagno, che si inarcano sotto le docce sospese sul vuoto, che fanno abluzioni, o che s'asciugano, o che si profumano, o che si pettinano i lunghi capelli allo specchio. Nel sole brillano i fili d’acqua sventagliati dalle docce, i getti dei rubinetti, gli zampilli, gli schizzi, la schiuma delle spugne.

La spiegazione cui sono arrivato è questa: dei corsi d'acqua incanalati nelle tubature d'Armilla sono rimaste padrone ninfe e naiadi. Abituate a risalire le vene sotterranee, è stato loro facile inoltrarsi nel nuovo regno acquatico, sgorgare da fonti moltiplicate, trovare nuovi specchi, nuovi giochi, nuovi modi di godere dell'acqua. Può darsi che la loro invasione abbia scacciato gli uomini, o può darsi che Armilla sia stata costruita dagli uomini come un dono votivo per ingraziarsi le ninfe offese per la manomissione delle acque. Comunque, adesso sembrano contente, queste donnine: al mattino si sentono cantare.

Italo Calvino, Le città invisibili

Whether Armilla is like this because it is unfinished
or because it has been demolished, whether the cause
is some enchantment or only a whim, I do not know.
The fact remains that it has no walls, no ceilings, no
Boors: it has nothing that makes it seem a city, except
the water pipes that rise vertically where the
houses should be and spread out horizontally where
the Boors should be: a forest of pipes that end in
taps, showers, spouts, overBows. Against the sky a
lavabo's white stands out, or a bathtub, or some
other porcelain, like late fruit still hanging from the
boughs. You would think the plumbers had finished
their job and gone away before the bricklayers ar-
rived; or else their hydraulic systems, indestructible,
had survived a catastrophe, an earthquake, or the
corrosion of termites.
Abandoned before or after it was inhabited, Armilla
cannot be called deserted. At any hour, raising
your eyes among the pipes, you are likely to glimpse
a young woman, or many young women, slender,
not tall of stature, luxuriating in the bathtubs or
arching their backs under the showers suspended in
the void, washing or drying or perfuming themselves,
or combing their long hair at a mirror. In the
sun, the threads of water fanning from the showers
glisten, the jets of the taps, the spurts, the splashes,
the sponges' suds.
I have come to this explanation: the streams of
water channeled in the pipes of Armilla have remained
in the possession of nymphs and naiads. Accustomed
to traveling along underground veins, they
found it easy to enter into the new aquatic realm, to
burst from multiple fountains, to find new mirrors,
new games, new ways of enjoying the water. Their
invasion may have driven out the human beings, or
Armilla may have been built by humans as a votive
offering to win the favor of the nymphs, offended at
the misuse of the waters. In any case, now they seem
content, these maidens: in the morning you hear
them singing.

Italo Calvino, Invisible Cities